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Por Andrés Piña

-Puerto Escondido, Oaxaca. Lunes durante la Madrugada.
En este momento de horas creativas recuerdo el camino de la selva que me trajo aquí, era todo espeso y húmedo, era verde, verde oscuro. Veníamos de la Ciudad de Oaxaca, del Distrito, de la máquina, vamos ahora hacia la aventura.

-Lunes al mediodía, Mazunte Oaxaca.
Después de lo duro del viaje, de pernoctar en las calles de Puerto Escondido y de haber viajado por toda la sierra, por fin hemos llegado a Mazunte y el mar es azul como lo recordaba en mis sueños, es azul y salado, grande, inmenso, sin memoria.
Mientras veo el golpear de las olas sobre la playa, el subir y bajar de la marea, el ronco rugir de la desmemoria, recuerdo el recital de poesía que tuvimos la oportunidad de dar entre las calles de Puerto Escondido, allí estaba desde Gales Dylan Thomas y desde América Latina Pablo Neruda, solo ellos saben lo que sucedió ahí.
Tus ojos son el pacífico abrazando la playa de Mazunte, tu mirada azul es profunda, va y viene desvaneciéndose entre la playa. Tu cuerpo es lo verde de la selva, lo claro del cielo, los granos de arena que me cubren todo el cuerpo y que trago ocasionalmente, que mastico por azahares cuándo el viento empuja la arena hacia mi boca.

“Y todo es una canción
compuesta para el
viento, de la cual,
después, este desmemoriado y
único espectador
apenas podrá recordar
unas palabras.”

“…y su alma-viento,
espuma y cabrilleo-
está ahí, entre la
noche y el mar…”
– León Felipe-

Niños salvajes se bañan en las aguas sagradas de Mazunte, aguas que guardan dioses antiguos, voces de rebeldía, sueños y palabras mojadas, amores enardecidos. Tú amor es el mar enfurecido, es el alcohol que consumimos, es las drogas que venden en la playa.

-Martes 31 de junio
El olor a marihuana cubre al pequeño pueblo; el humo viaja por cada hostal, por cada posada, y entra, como los caballos entran a la pradera, entra galopando, indómito, salvaje. Hijo de una era que ya fue y que sin embargo sigue ahí; entra en cada puerto como cabeceando y relinchando. Así es el humo, así es el olor…

-Miércoles 1 de Agosto
Vi una hoja volando sobre la playa, el viento soplaba y la pequeña hojita se revolvía y flotaba. De la arena al cielo, flotaba tiernamente como perdida, como una pequeña bailarina. Pero me han dicho que no es hoja de ninguna flor, ni pertenece a nadie; me han contado que es una mariposa verde y diminuta, que vuela en las mañanas y desaparece en las tardes.

-Jueves 2 de Agosto
Circos itinerantes pasan por aquí, todo pasa por aquí, el mar en tu cuerpo, la sal de tus labios, lo claro de nuestros ojos cuando se ven.
Ayer había luna llena, y pensé: “La poesía no termina en mí, es un mar que se extiende inundando toda la realidad.”
Deja que mi voz te encuentre perdida, olvidada, como una niña asustada cuándo la ola le alcanza tendida en la playa. Deja que mi voz te encuentre enterrada en flores de espuma.

-Cd. de Oaxaca, Viernes 3 de Agosto.
Yo volveré…
he vuelto.
Voz de mi voz,
palabra que purifica.